poesía

Madrid, Madrid

Madrid, tierra de todos. Tierra de nadie. ¿Cómo hago para comprenderte?  Si cualquiera puede tenerte,  a mi más me cuesta quererte.  Tus calles ruidosas, tu gente curiosa, tus reglas inexistentes, tu ritmo impaciente. De buenos y de malos, de trabajadores y de vagos.  De alegres y malhumorados, de amables y enfadados.  La obsesión de quererte, la maldición de tenerte.  La incertidumbre de la suerte, la imposibilidad de perderte. Madrid, tierra de todos,  ¿a quién,  realmente, le perteneces? 

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Condena Otoñal

La última hoja del árbol marrón, Color otoño,  casi sin color, caerá en cualquier momento sobre la colección, de otras hojas ya sin vida, ni verdor.  ¿Alguien piensa en ella? ¡Qué desolación!  Saltar al vació sin ánimo, sin consolación. Sus compañeras desparramadas, a punto de marchitar. Llegó su hora, va a saltar,  saluden a la hoja,  que con la muerte se va a encontrar.  ¿Alguien piensa en ella?  ¡Qué desolación! Pobre última hoja del árbol marrón, condenada por su propio padre. Maldito otoño, que hoy la vida le quitó. 

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